Castel-on

Lorca, Natércia e eu

Conheci Natércia numa fase em que pretendia me reciclar do tipo de texto que produzira até então, o de humor.

Ela estava num momento em que desejava se aprofundar na composição

Influenciado por qualquer discurso que não me obrigasse a seguir uma lógica formal - nem mesmo a de uma piada escrita para o grupo que fiz parte, o Língua de Trapo - eu lia "Poeta em Nova York", de Garcia Lorca.

Estava empapado de imagens surreais e buscava com determinação ligar o lado selvagem dos meus hemisférios.

Obviamente, não estava encontrando um parceiro que quisesse investir em meandros, delírios e fantasias tão pessoais.

Foi quando apareceu Natércia.

Para minha surpresa, ela não só aceitou musicar minhas idiossincrasias, como solicitou mais letras.

Alguns dias após nosso primeiro encontro enviou-me uma gravação.

Foi então que notei: além de uma compositora corajosa e disposta a quebrar paradigmas, eu estava diante de uma voz singular.

Para defini-la apenas lançando mão de um oxímoro: seu tom reverbera com uma suavidade áspera feito uma picada de luz.

Some-se a isso a porção compositora, a capacidade de combinar ideias e imagens verbais a um cromatismo musical de rara beleza.

Agora está para sair seu primeiro CD. Esta é uma das quatro parcerias nossas que estão nele.

 

Castelo canta Melo - Pederasta

A primeira vez que ouvi a canção "Pederasta" foi numa tertúlia na casa do autor, o jornalista Ruy Fernando Barboza.

A sua voz roufenha dava à letra uma conotação ainda mais tragicômica.

E, no momento da conclusão, os colegas que estavam ali a beber e ouvir música naquela tarde de sábado dos 80, caíram numa sonora gargalhada.

Meses depois desse encontro formamos com Paulo e Chico Caruso, Ruy, Luis Fernando Verissimo e membros do Casseta & Planeta a banda "A outra banda da Língua".

Lizoel Costa e Laert Sarrumor, além de mim, reforçávamos o grupo.

A ideia era tocar em salões de humor, o que aconteceu pelos próximos dois ou três anos, em especial no de Piracicaba. E também no do Piauí.

"Pederasta" era sempre o ponto alto das apresentações.

Por isso é que a incluímos e gravamos no repertório do Língua de Trapo.

Tenho intenção de tê-la também no meu cd "Castelo canta Melo".

Mas, para tanto, preciso arrumar a verba de 40 mil reais mencionada nos posts anteriores para fazer o registro na Jukebox.

O que você está fazendo aí que ainda não comprou a sua cota-master, hein?

Abra a mão e ajude o Castelinho a melhorar o nível da música brasileira nesses tempos de Restart e Luan Santana.

Em tempo: essa foto foi feita numa apresentação em 2009 quando do lançamento do meu livro "Orações Insubordinadas", no Melograno Forneria. A meu lado, o parceiro Guca Domenico.

Download Pederasta

Procura-se um grande criativo

A razão do meu desespero por um criativo é fruto do bom momento econômico do Brasil.

Estou há anos procurando um redator, um diretor de arte de mão cheia.

Um Jay Chiat, mas que não precisa ter cérebro de um Neil French - precisa é saber criar mesmo. Fazer aquele big portfólio. E se ainda souber fazer cinema, literatura, artes plásticas, melhor ainda, por que não?

Não precisa saber Planejamento Estratégico. Porque a cidade já dispõe de ótimos planners para isso.

Tendo mão e alma boa, não precisa nem ter gênio bom. Basta ser divino.

O título "Procura-se um grande criativo" é chamativo. Sobretudo no blog de um escritor que também é redator publicitário há mais de 23 anos.

A chamada é verdadeira. Não é propaganda enganosa. Porque eu busco de fato esse criativo puro.

E eu sei que o profissional que procuro poderia ler este blog.

Porque aqui é uma mídia muito mais adequada para procurar um criativo do que uma cozinheira.

Estamos no final ano, no período de Natal, as pessoas estão imbuídas do espírito natalino e podem fazer essa boa ação para um descobridor de talentos como eu, que ajudei o início de carreira de tantos criativos que estão atuando pela aí.

Portanto, se você conhece uma grande criativo, mande um e-mail para castelon@me.com.

É óbvio que preciso de referências. Melhor ainda se forem de pessoas com altos indices de bom gosto e senso estético.

A razão do meu desespero por um criativo é fruto do bom momento econômico do Brasil.

Como em qualquer país que se preze, graças a Deus não é mais fácil encontrar criativos no nosso prezado país.

As pessoas querem ter seu próprio negócio, abraçar profissões "mais nobres". E isso é ótimo para elas e para o país.

É uma mudança transformadora, que nos impacta das melhores maneiras possíveis, mas também nos coloca na desesperadora e cafajeste situação de desejar o redator e o diretor de arte do próximo.

Peço aos leitores que sejam solidários comigo e aos jovens redatores de propaganda que lembrem o que o grande guru da comunicação Abelardo Barbosa me ensinou: quem não comunica, se estrumbica.

A comunicação tem de ser sedutora, confiável e vendedora como um bom corretor de imóvel. Seja o anúncio de um celular, seja o anúncio procurando um criativo, ela tem de ter impacto, eficiência e graça.

Espero que este artigo-anúncio classificado atinja seus objetivos. E que graças à força deste blog, das redes sociais e de santo Expedito eu encontre o meu tão sonhado criativo.

Aliás, criativo anda tão difícil que hoje a gente não pede mais para santo Expedito, a gente pede é para Nossa Senhora do Patrocínio.

Castelo canta Melo - "Irene"

Dando continuidade ao projeto de meu futuro CD "Castelo canta Melo" - que, para vir à luz, precisará de 40 mil reais para seu registro - posto hoje o partido alto "Irene".

A peça foi composta, em parceria com Carlos Augusto Mastrodomenico, née Guca, nos 80, fase áurea do grupo de humor Língua de Trapo.

É sabido, bebia-se (comia-se e fumava-se) copiosamente por essas épocas.

E a canção foi inspirada num acidente ocorrido com uma colega nossa de faculdade de Jornalismo.

A moça encaixou uns goles a mais. Depois resolveu dar um rolê na calçada da Avenida Paulista

Resultado: conseguiu cair dentro de um bueiro da Sabesp.

A partir desta informação tão valiosa passamos imediatamente ao violão e à letra.

Este registro é de maio de 2011 no Melograno Forneria para o Projeto "Rodas de Humor".

Se Zeca Pagodinho parasse alguns minutos de beber suco de cevada gelado e gravasse essa música, todos os meus problemas de arrecadação monetária para o disco cessariam.

Uma hora volto à Barra da Tijuca, meto um calção e peço isso a ele diretamente na praia, que eu não sou Zebedeu.

Mas enquanto isso não acontece, se você quiser nos ajudar na gravação, dividimos os quarentinha em quatro cotas de dez mil reais.

Basta um gesto seu pro Castelinho salvar a cultura nacional: abra a mão.

Irene MASTER

Créditos da foto: Marcelo Cafaldo.

Castelo canta Melo - "Um brasileiro em Paris"

Estou com essa ideia na cabeça há mais de 10 anos.

Mas até hoje não sei porque não rolou.

Lançar um cd com músicas inéditas de minha lavra, junto com versões de canções que fiz para o Língua de Trapo. Dessa vez, lamento informar, comigo cantando.

Já tem até nome: "Castelo canta Melo"

Descobri que muitas dessas músicas estavam no hard-disk do meu computador. Em versões diversas: em estúdio, registradas ao vivo, em shows, casas noturnas, bares. Todas muito rudimentares, mas também muito espontâneas.

Decidi postá-las aqui no Castel-on semanalmente.

Quem sabe não aparece um mecenas, uma empresa, uma autarquia e me concede os 40 paus que preciso pra gravá-lo comme il faut, com arranjos dos maestros Luiz Macedo e Thiago Chasseraux e músicos-feras me acompanhando?

A chanson dessa semana chama-se "Um brasileiro em Paris" e a cantamos, o cartunista Paulo Caruso e eu, no Melograno Forneria em maio de 2011.

Jesuisbresilien MASTER

O dia que o Salgado foi doce

Nos "interests" deste blog há o tema Fotografia.

Estou devendo uma pequena explicação sobre o porquê dele aqui.

Um sujeito que se diz escritor, humorista, letrista, redator de propaganda também é retratista?

Lá vai então.

Confesso que a minha primeira paixão, antes das palavrinhas, foram as imagens.

Gostava de fuçar as revistas do meu pai.

E especialmente o Jornal da Tarde que ele trazia à noite pra casa, conhecido pela utilização não-formal das fotos. Grande mérito do meu saudoso amigo da DPZ e ex-criador do JT, Murilo Felisberto.

Quando estava no ginásio do Colégio Bandeirantes tinha dois colegas de classe, o Walter Moraes e o Flávio Adas, que também eram entusiastas do P&B.

Tão entusiastas que hoje são fotógrafos profissionais.

Pedimos aos nossos pais de presente de Natal e/ou aniversários algo inusitado para quem pediria calças Soft Machine ou tênis All Star: três câmeras fotográficas.

O orçamento do meu velho não dava pra comprar uma Nikon F2, como eu desejava, mas ele acabou me dando uma ótima SLR para iniciantes: uma Asahi Pentax SP II.

Walter e Flávio tinham equipamento semelhante, se não me engano uma Ricoh e uma outra Pentax também.

Fazíamos tours fotográficos pela Vila Mariana e depois comparávamos nossos registros.

Na rua Estela, a do nosso colégio, havia um fotógrafo excelente, o Frederico Mielenhausen, que revelava e ampliava nosso material com ótimo critério.

Tempos depois, o Flávio montou um pequeno laboratório P&B no quarto dos fundos de sua casa.

O local prestou-se a nossas primeiras experiências imagéticas, estéticas e até sexuais.

Algumas colegas de classe inocentemente foram visitar o “lab” e acabaram sendo visitadas pelos fotógrafos...

Mas aí é uma outra história, deixemos para um outro rolo de filme.

O que importa é que meu amor pelo preto e branco subsiste até hoje.

Já trintão fiz uma campanha para o Bradesco numa agência de propaganda, como redator.

O conceito era “No dia a dia do Brasil tem Bradesco”: anúncios de página quádrupla na Veja.

Em cada página um clique de um grande fotógrafo brasileiro mostrando as fases da produção industrial, agrícola, pecuária etc.

De Sebastião Salgado a Cristiano Mascaro, passando por Pedro Martinelli, entre muitos outros talentos.

Eu adorava uma determinada foto do Salgado, que é a de uma prostituta, talvez peruana, ao lado de uma meninazinha inocente que come maçã do amor.

Pedi ao RTV da agência que contactasse a agente dele, pois queria comprar a foto de qualquer maneira.

Fui informado de que ele viria de Paris para uma exposição no MASP em dez dias.

E que traria uma ampliação especialmente para o criador da campanha.

Fui ao MASP no dia e recebi de suas mãos o meu objeto de desejo.

Salgado ainda assinou a obra na minha frente.

Embaraçado pela emoção cometi a gafe de lhe perguntar quanto custaria o trabalho.

Ele deu de ombros e disse:

- Tome alguma coisa, depois ligue pra minha agente e combine com ela.

No dia seguinte, chegando à agência chamei a simpática moça.

O preço que ela me informou pela fotografia quase me fez cair da cadeira. Suando na nuca, disse-lhe:

- Olhe, eu simplesmente amo o trabalho do Sebastião. AMO. Mas sou assalariado, não tenho como desembolsar um valor assim. Nem vou regatear porque o trabalho dele vale mais do que tudo mesmo. Peço-lhe mil perdões e a ele idem, mas vou mandar a foto de volta.

Ela educadamente concordou.

Minutos depois liga o Salgado.

- Como assim não vai ficar com a foto? Eu trouxe ela de Paris dentro de um canudo na mala pra você!

Estava numa enrascada. Talvez vender algum bem, pedir uma dinheiro emprestado à minha madrinha? Fingir que o telefone emudecera?

- Vamos fazer o seguinte – cortou o único fotógrafo do mundo que registrou o atentado a Ronald Reagan – meu pai ajuda uma dupla caipira humilde no interior. Eu fotografei os dois. Mas precisamos fazer o fotolito pro poster. Você paga o fotolito e a foto da menina é sua, certo?

Concordei sem titubeio.

Na mesma hora procurei o produtor gráfico da agência. Disse-lhe que precisava do fotolito de uma fotografia com as características que o mestre me passara.

- Quanto custa o serviço? – quis saber.

- Tem um custozinho aí esse fotolito – ele balbuciou entredentes – mas a gente consegue no vasco pra você, que é funcionário.

A foto do Sebastião Salgado hoje está em destaque na sala de minha casa. E representa a minha reverência à arte que, para mim, é a mais próxima da Literatura e da Música, minhas amigas de sempre.

Isso porque vejo a Literatura como uma canção. E a Fotografia com uma canção sem letra: pura música instrumental.

Boa audição.

Estamos aí, mr. President

O que é a vida, hein?

Quem diria que o Brasil se tornaria essa potência emergente maravilhosa mostrada incansavelmente em telejornais, talk-shows, programas de auditório?

Nem Nostradamus contava com essa façanha.

De cara, passamos a ser um paraíso para onde toda a humanidade deseja convergir. Um Éden de instituições seguras, espaços públicos preservados, direitos individuais e coletivos respeitados. Os pobres desgraçados são os Estados Unidos da América e a Europa. Eles, sim, têm e terão problemas seriíssimos.

Moeda podre, manifestações diante da Bolsa de Valores, chuva de boeings, terroristas escondidos na Estátua da Liberdade. Ah, pobres ianques. O consumo vai cair, a águia vai pousar, ai que dó!

Quando a gente vê a cara apoplética do Obama na CNN não dá vontade de ligar para o banco e emitir um DOC em nome da Casa Branca?

Mas nós, não. Caminhamos a passos largos para o azul.

Está certo que vendemos nossas principais estatais na “bacia das almas” e que quase não existem mais empresas de médio e grande porte de capital nacional. Está certo que os bilhões de dólares angariados com a venda das estatais foram para o lixo honrando o pagamento de juros estapafúrdios que garantem lucros mais altos que o World Trade Center a especuladores e banqueiros.

Mas, poxa, pelo menos não levamos um baque desses - nossa índole é cordial e ainda por cima não temos terremotos, vendavais ou vulcões.

De hecatombe apenas Collor e Sarney.

Pena ainda existir tanta gente negativista que fica pregando a sinistrose no Brasil. Gritam que o desemprego na região metropolitana de São Paulo é altíssimo. Que falta educação, saúde, segurança.

Gente mais raté...

Tipos que apostam na crise; não querem enxergar nossos avanços no crime organizado, na lavagem de dinheiro, no futebol. Isso mesmo: futebol. Ou são os Estados Unidos que sediarão a próxima Copa e a Olimpíada?

Precisamos formar uma grande corrente e colaborar com Obama. E, com o tempo, dar também uma força à moçada humilde, mas limpinha, da zona do euro.

A atitude do povo brasileiro historicamente sempre foi a de estender a mão aos irmãos, especialmente os da América do Norte, nos momentos de fraqueza.

Foi assim quando nos pediram, quase de joelhos, para que ajudássemos o FMI a dar lucro.

Foi assim em 1964, quando imploraram para que transformássemos a CIA num serviço de inteligência ISO 9000. Por que agora seria diferente?

Conte conosco, mr. President.

Nossas carcaças de bois, nossas crianças tuberculosas, nossas empresas falidas, nossos velhos coxos e inadimplentes, nossos professores-pedintes, nossas matas carbonizadas, nossos rios oleosos, nossos pássaros cegos - tudo o que temos está à sua inteira disposição.

A história da minha filha Concheta

 

Ninguém perguntou mas vou contar.

Eu fazia a faculdade de Jornalismo Cásper Líbero, na avenida Paulista, anos 80.

Tinha um colega de classe, o Cassiano Roda, que editava um jornal de humor comigo: "O Matraca".

Nós costumávamos deixar os números em consignação nas bancas da Paulista uma vez por mês.

E, nessas caminhadas, trocávamos ideias sobre possibilidades de novas músicas e esquetes para o Língua de Trapo.

Comentei com o amigo que tinha o desejo de fazer um pastiche de canção italiana. Mas que esta deveria ser como aquelas meio absurdas em que um cara fala com alguém melosamente de um telefone. Algo com os dois pés no "kitsch".

Daí o porquê do "stô a te ligare".

Cassiano achou muito divertida a ideia e me pediu: "faz ela bem italianada, mas com um baixo forte, num crescendo, como a de "Oh, darling". Vai ficar de foder"

Juntei as duas coisas e fui pra casa e pro violão.

Na próxima vez em que fomos fazer a entrega dos jornais, eu cantei pra ele a primeira versão da música.

Não havia ainda o famoso recitativo.

Fizemos essa parte juntos, andando entre carros, ônibus, fumaça e com as axilas cheias de "Matracas" encalhados nas bancas.

Nunca imaginei que poderia um dia subir ao palco de um Sesc lotado pra cantar a história da Concheta.

Nem de num 1ª de janeiro do passado ver um grupo de garotos e garotas, dos seus 19 anos, chapados, cantando o nosso pastiche após uma festa de revéillon. Mal sabiam eles que o compositor estava logo ali, atrás deles, incógnito nas areias vendo a Lua e as ondas.

Coisas que só uma filha muito especial proporcionaria a um pai.

Bacio, Concheta. Ti voglio bene, figlia mia!

Kafkiana

M. acordou, certa manhã, e viu que havia se transformado num inseto enorme.
Tentou levantar-se da cama. Não conseguiu.

Voou.

Haviam duas asas pretas enormes em M.

Quando aterrissou e olhou-se no espelho reparou que – não! não! - aquilo não era mais um rosto.

Era um repugnante apanhado de carnes molengas, antenas e bigodes.

Pensou em gritar. Chegou a fazer um esforço para chamar sua empregada. Mas antes resolveu contar até dez.

Depois de acalmar-se, passou a falar de um jeito estranho, bem diferente de seus padrões anteriores.

Para chamar a empregada, por exemplo, disse:

- Prezada dona Maria, tenho o prazer de dirigir-lhe a palavra a fim de solicitar-lhe que me conceda uma xícara de café tépido.

Apesar de seu aspecto horripilante, a empregada apiedou-se de M. Ele falava tudo com um jeito tão acertado, usando palavras que soavam tão bem.

- Dona Maria, uma das mais maravilhosas trabalhadoras do sexo feminino, apesar de tê-la em enorme consideração serei obrigado a manter-lhe o salário nos mesmos patamares dos últimos doze meses. Assine aqui, por gentileza. Eu prometo que tudo ficará bem!

Dona Maria obedecia. E permaneceu por muito tempo cuidando diariamente, sem folgas, de M.

Preparava o seu mingau de gafanhotos batidos no liquificador, sua água empoçada, mantinha suas asas secas.

M. agradecia-lhe com a linguagem costumeira:

- Num futuro não muito distante, prezada dona Maria, acharei uma maneira muito justa e distinta de aquinhoar-lhe algum prêmio por sua dedicação à nossa pessoa. Eu prometo!

O tempo foi passando e, com os cuidados de dona Maria, M. conseguiu sair de casa.

Apesar de seu aspecto asqueroso, passou a cativar pessoas do bairro com sua fala mansa, de palavras tão sonoras e desconhecidas.

O amolador de facas, o sorveteiro, os balconistas da padaria, o açougueiro, todos se encantavam.

Antes de lhes pedir fiado (e não pagar), dizia, com aquele jeito assertivo de sempre:

- Hoje não posso pagar-lhes a quantia que devo, mas prometo representá-los, em breve, através da minha facilidade em falar clara e firmemente. Vocês vão ter voz! Eu prometo!

Foi assim que, um dia, todos viram na rua um cartaz com a foto de M. estampada nos muros.

Embaixo dela, um número. E, encimando tudo, uma frase: “Agora vou cumprir tudo o que prometi a todos!”

Foi assim que, com os votos de dona Maria e de todos os prestadores de serviço do bairro, M. virou político.

Hoje cumpre o quarto mandato, como sempre falando doce e assertivamente, prometendo muito e pagando poucas dívidas – que começaram com o açougueiro e acabaram com o Tesouro Nacional.

O bairro de M. continua o mesmo.

Só dona Maria, que foi demitida por M. - sem justa causa - agora trabalha como caixa numa padaria.

Outro dia, quando um freguês lhe perguntou onde andava o ex-patrão, ela disse, suspirando:

- Nem me fala daquele inseto.

Tempos modernos

Novos tempos pedem novos procedimentos. Aqui uma pequena consultoria sentimental para o caso de você passar por uma situação semelhante.

Declaração de Amor de um Homem para outro Homem.

Werneck:

Trabalhamos há 3 anos e meio na mesma empresa. Sou do Financeiro, por isso a gente nunca se cruza, só no café ou nos corredores.
Confesso que sempre simpatizei com você. Perdoe-me dizer isto de uma maneira tão crua e direta, Werneck, mas adoro homem com cara de bebê.
Na festa de final de ano (aquela no clube de campo da empresa) tentei puxar assunto com você. Estávamos em frente ao touro mecânico e eu perguntei sobre o seu trabalho como programador de computadores. Logo depois que você caiu do touro, lembra? Mas o Mizoguchi (odeio aquele japonês com cara de baiacu) puxou você para a torneira de chope e de lá vocês não saíram mais.
A realidade, Werneck, é que eu te amo. Vejo-me em sonhos malucos na sua companhia. Nós dois passeando de mãos dadas em lugares exóticos - Romênia, Nepal, Joanópolis. Você me beijando, me acariciando as costeletas. E eu passando a língua no seu cavanhaque grisalho.
Ai, Werneck, que mundo louco! Eu daria tudo para ser correspondido por você. E você mal sabe que eu existo!
Venderia todas as minhas antiguidades compradas na feirinha de San Telmo, meu quatro poodles, doaria até meu robe de chambre de seda pra ter você morando comigo.
Por isso, não me marginalize se não gostar do que leu. Se não me quiser, pelo menos seja meu amigo. Prometo não tocar em assuntos do coração, se você não quiser.
Posso simplesmente recebê-lo em meu apartamento, te fazer um chá verde, uma massagem nos pés (ou mesmo tomarmos um banho juntos de ofurô – de calção).
Só o fato de você saber que te amo, Werneck, já me dá coragem de ir à uma parada do Orgulho Gay em Praga. A pé!
Com carinho e muito coração. Atanagildo.

Resposta Positiva à Declaração de Amor de um Homem para Outro Homem

Gi:

Então você também é entendido?
Eu nunca poderia imaginar uma coisa dessas. Sempre percebi você circulando pela firma, de olhar circunspecto, sempre com aquele terno cinza.
Estranhamente eu imaginava que você tinha algo diferente dos outros funcionários do Financeiro.
É não era a sua corcunda.
Do meu computador eu te olhava.
Melhor dizendo, eu te comia com meus olhos, imaginando o que poderíamos fazer pela vida afora.
Não, Gi, os sonhos não são privilégio seu! Quantas noites, em meu teatro íntimo, eu te via rolando nas dunas de uma praia paradisíaca em meus braços. E, depois daquele tombo vertiginosíssimo, você tirava grãos de areia das minhas orelhas, das minhas axilas, do meu nariz. Que maravilha!
Precisamos nos encontrar, Atanagildo. Conheço uma sauna perto da Rua Quinze de Novembro que é ótima. Vamos?
Um abraço (por enquanto). W.

Resposta Negativa à Declaração de Amor de um Homem para Outro Homem

Atanagildo:

Bicho, quando eu tava em casa ontem - na companhia da minha patroa e dos meus quatro filhos - me lembrei do que você me escreveu na semana passada. Atanagildão, tu é bacana. Gosto do teu jeitão, sabia disso? Só não gostei muito da maneira como você fez a coisa, um rococó e tal. Mas, na boa, já passou.
Cê quer ser mesmo meu amigo? Então vamos bater uma bola com o pessoal do chão de fábrica, dia desses. Eu te coloco na defesa, que Atanagildo é nome de beque macho, rapá.
Depois a gente vem aqui em casa e a Lindaura faz uns torresmos, a gente toma umas canjibrinas e fica tudo nos conformes.
Só um negócio: pára com essa porra de me cantar por e-mail, senão eu te dou um tiro no cu.
Felicidade. Werneck.